Vladimir Bormotov

На два поста в ленте сработала ассоциативная память и вытащила вот эту историю, рассказаную Лю Анем (Хуай Нань-цзы):

В одной заброшеной башне на склоне холма жил старик со своим сыном. Единственной ценностью, которой они владели, была лошадь. Однажды лошать сбежала от них. Собрались соседи, чтоб выразить свои соболезнования. "Вот несчастье!" - говорили они. - "Не спешите с выводами", - ответил им старик.
На другой день лошадь вернулась, и привела с собой несколько диких лошадей. Старик с сыном заперли их в конюшне. Услышав новость, сбеались соседи. "Вот повезло!" - говорили они. - "Не спешите с выводами", ответил старик.
На следующий день сын старика, пытаясь объездить одну из лошадей, упал с неё и сломал ногу. "Вот несчастье!" - говорили собравшиеся соседи. - "Не спешите с выводами", сказал старик.
Спустя еще день, через их селение проходили войска и забирали с собой всех местных юношей, чтоб сражаться с диким племенем на севере. Многие из них так и не вернулись обратно. А сын старика избежал этой участи, потому что у него была сломана нога."

А еще по сети ходит хорошая притча, про двух Ангелов, старого и молодого. Называется "Вещи не такие, какими кажутся на перввый взгляд", или как-то так.

...обычных людей отличает то, что все мы разделяем владение неким метафорическим кинжалом: заботами саморефлексии. Этим кинжалом мы рассекаем себя и истекаем кровью. И наши цепи саморефлексии дают нам чувство, что мы истекаем кровью вместе, что все мы имеем нечто чудесное - нашу человеческую природу. Но если вглядеться повнимательнее, то окажется, что мы истекаем кровью в одиночестве, что мы ничем не владеем совместно и всё, что мы делаем, - это тешимся своими иллюзорными рефлексиями, являющимися нашим же творением.
/К.Кастанеда, "Сила безмолвия"/

p.s. перевод этого места в книжке мне нравится больше, чем на lib.ru, поэтому набрано руками, а не copy-paste

как-то сформулировалось, что книги, это ключики к дверям внутри человека. Разные люди прочтут разное в одной и той-же книге. Увидят, воссоздадут внутри себя разные образы людей, событий...

Сегодня утром два раза выключал пальму, откладывал рядом с собой, откидывался на спину на кровати (обычно я читаю лежа на боку), закрывал глаза, глубоко дышал полною грудью (обычно я дышу животом - "диафрагмальное дыхание"), подносил к уголкам глаз руки. В уголках глах проступали слёзы...

   Настоящий путь никогда не бывает движением по прямой. Это тебе не поездка на амобилере на ярмарку в Нумбану. Нет движения вперед, нет пункта назначения, в который надо прибыть. Это куда больше похоже на прогулку по берегу океана в шторм.
   Одна волна сбивает тебя с ног и уносит тебя в открытое море, а другая выбрасывает на берег. Нет никакой цели, никакой Нумбаны, никакой ярмарки - ничего! Только твоя дурацкая, рискованная прогулка и безжалостные волны, которые увлекают тебя за собой, а в тот момент, когда тебе начинает казаться, что ты уже освоился в океане - снова выбрасывают на берег, и ты понимаешь, что все нужно начинать сначала. Ты говоришь - все возвращается? Так оно и есть. Но не паникуй, парень: со временем ты поймешь, что всякий раз нас выбрасывает на иной берег, и мы начинаем с какого-то другого "начала"...

- Пути назад у тебя уже и так нет. - Жестко сказал Джуффин. - Потому что никакого "пути назад" вообще не существует, ни для кого. Это просто очередная успокоительная сказка, из тех, что так хорошо заменяют нам колыбельную...

...и еще про прощание и возвращение:

Я уезжаю навсегда, и вообще все всегда уезжают навсегда. Вернуться невозможно - вместо нас всегда возвращается кто-то другой, но это никто не впиливает...

"прощаясь навсегда" не прощаешься вовсе: вместо прощания происходит что-то совсем другое...